他在哭。

那是一個大概七歲的人類男孩，黑發，面容髒亂，臉頰上粘着幹涸的血痕。被吊在骨枝上太久，他的四肢已經沒了知覺，皮膚青紫。他睜着空洞的眼眶，聲音像一根細線，顫抖着纏在我耳邊：

“姐姐……救我，好痛……”

我站在他面前，腳邊是溫熱的血池，後背是魔王的注視。英戈爾斯沒有說話，隻是把手搭在我肩上，像是在等。

等我自己做出選擇。

我低頭，發現自己手中竟握着一柄骨刀，不知何時放進去的，柄上還纏着細紅的絲線。

我沒有哭，也沒有顫抖。

我隻是蹲下來，看着那個孩子。他的嘴唇動着，卻再也發不出聲音。也許是求生本能，也許是因為他看到了我眼裡的某種東西——某種比魔王還要冷的東西。

他哆嗦了一下，想掙脫，卻連動都動不了。

我輕輕地，将骨刀刺進他的胸口。