英戈爾斯再次向我伸出了手。

他的掌心寬大、冰冷，皮膚像是由黑曜石和屍油編織而成，指節之中透出不自然的暗光，仿佛有不屬于這個世界的脈動潛伏其中。

我看着那隻手。

它曾親手毀滅過十七座人類城市，用指尖穿透過無數的心髒，也曾溫柔地撫摸過我的發頂，說我是他最驕傲的“作品”。

我應該害怕。

可我隻是看着，然後把我的手，輕輕放了上去。

觸碰的瞬間，我聽見了某種聲音，不是語言，也不是回聲，而是一種古老的呼吸，像是死去神明的夢呓，在我意識的深處翻滾：

“從此，妳不再是她，

妳是我，妳是我們，

妳是灼燒靈魂的火焰，

是黑暗中開出的玫瑰。”