屋外的木枝長出了些許嫩芽，冬日的雪已經被春風埋葬，但奈何還是冷着的，塞裡斯用雙手翻找着桌上一封封紙信，好些年頭了。

找到了……周邊有點泛黃了，文字也章顯着時間與年代的故事。

那一片星辰腐朽的天，碎裂的有他的北辰。

北平的（一九一七）十七年冬。

北平是北方，依舊的冷，街那邊的火車響了幾聲後升起幾抹煙，塞裡斯路過旁邊，一台頭，肩上多了些煙灰，厭煩的擡起頭，卻隻看見一隻戴着黑皮手套的手，與有些模糊的一聲抱歉，火車下一刻便開走，說沒說也不知道，塞裡斯伸下将煙拍了下來，腿上似手撞上個小東西。

“先生買報紙嗎？”塞裡斯瞧這賣報的童子長的挺可愛，點了點頭。

“俄國十月革/命”塞裡斯立馬對此起了興趣，必竟存亡關頭，總得救救自己與子民。

“也不是暴力革命嘛”塞裡斯看完後放下了，是，他是将理論走向實踐的，但，并非這道菜合自己的口味。

“吃些飯吧，先生”北平的語氣冷冷的，淡淡的，亦是關心的。