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屋外的木枝長出了些許嫩芽,冬日的雪已經被春風埋葬,但奈何還是冷着的,塞裡斯用雙手翻找着桌上一封封紙信,好些年頭了。
找到了……周邊有點泛黃了,文字也章顯着時間與年代的故事。
那一片星辰腐朽的天,碎裂的有他的北辰。
北平的(一九一七)十七年冬。
北平是北方,依舊的冷,街那邊的火車響了幾聲後升起幾抹煙,塞裡斯路過旁邊,一台頭,肩上多了些煙灰,厭煩的擡起頭,卻隻看見一隻戴着黑皮手套的手,與有些模糊的一聲抱歉,火車下一刻便開走,說沒說也不知道,塞裡斯伸下将煙拍了下來,腿上似手撞上個小東西。
“先生買報紙嗎?”塞裡斯瞧這賣報的童子長的挺可愛,點了點頭。
“俄國十月革/命”塞裡斯立馬對此起了興趣,必竟存亡關頭,總得救救自己與子民。
“也不是暴力革命嘛”塞裡斯看完後放下了,是,他是将理論走向實踐的,但,并非這道菜合自己的口味。
“吃些飯吧,先生”北平的語氣冷冷的,淡淡的,亦是關心的。